- Это бесполезно… - Он упал лицом на стол. - Совершенно бесполезно… - прикрыл голову руками, а потом начал рвать листы бумаги. – Елена, что мне делать?

«Елена?» - подумала я. Значит, дело – дрянь. Так он редко меня называет, только если ему совсем плохо. Пришлось встать с кровати и подойти к столу, и возлежавшей на нем тушке. Обнять ее.

- Ху-у-удожник, - потянула я гласную. – Что с тебя возьмешь? Ты должен творить прекрасное.

- Это так сложно! – на меня поглядели грустные глаза. – Чтобы творить нужно настроение, в плохом – творится агрессия, в хорошем… Что ж, при хорошем совсем рисовать не хочется… Что делать?

- Сейчас? Сейчас лучше пойти спать.

Он кивнул. Это уже традиция. Каждую весну у него начинается кризис самооценки. И каждую весну он смиренно идет спать, потому что я не знаю что еще предложить…